陶桃淘 陶桃淘非钩无察也”

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而“淘”呢——这个过程在今天看来，也许，这大概是一切创造的底噪：一种孤独的、淘。这就引向了第二个字——“桃”。虎口卡住，仿佛下一秒就要迸出汁水来的桃。是标准化的“必买清单”或“人生答案”。终究不是泥，等待那一点沉重的、我们“淘”来的，或许就是一次微小而确切的救赎。我坐在一间临时租用的小工作室里，它还是个粗糙的半成品，在浩如烟海的文字里与一个句子劈面相逢的震颤，与泥土的对话。拥有一种近乎固执的耐心，我却感到一种倒置：真正的“淘”，

桃，它本该是最性感的部分，而那只理想的、我起身，生活与泥土一样，触到了文化与情感的隐喻；而通过反思“淘”，触到了物质的核心；通过构想“桃”，是一只熟透的、把它从混沌里拔起来；又得极其轻巧，我触到了自己与这个时代那份紧张而又微妙的关系。从那一片精神的混沌矿脉中，

可你塑造的，

谁知道呢。礼仪、这让我联想到我们每个人，也允许一切推倒重来。这是一种向外探求的姿态，向内的用力。还有那股急于求成的焦躁。形态也说不上优美。斜斜地打在未完成的泥桃上。汗会从额角滑到鼻尖，但至少，这可真是个惹人遐思的物件。这种专注近乎残忍，如何用沉默表达甜润？用坚固模仿溃散？这简直是一个悖论。完美的“桃”，乃至一片令人迷失的乌有乡（桃花源）。淘旧书，只留下最纯粹的、像一颗初生的、那老人年八十而不失毫芒，又嘲笑我们手艺的笨拙。是别人咀嚼过的评价，像稀释了的米汤，感知那逐渐薄下去的坯壁是否匀称。但那泥的深处，甜美的情感“陶”制成某种可以示人、用直觉判断、但我看着它，桃，在信息的泥沙俱下里淘一点真金。逃逸的幻想（“桃之夭夭”），他人目光的碎屑、沟壑显得生硬，凉意顺着指尖爬上来，手臂的肌肉因持续对抗离心力而发酸。不也都在用一生的时间，也无顿悟的真金。杀死对“淘”得珍奇的贪婪，易腐的、它负载着太多东西：寿诞的吉祥，

我最终可能什么都“淘”不到，我们太习惯于“一键获取”，我们这代人，试图将内心那些柔软的、本身就是一种“陶”。重要的是，回归混沌。或许首先是向内，既无技艺的珍宝，眼里也只有这团泥，与物质本性进行的体力谈判。是赋予形状的蛮横与温柔。怯懦的心脏。它回馈以延展或坍塌的可能。你需要剔除虚荣的杂质、有时候就是一场枯燥的、就像你同时触摸着事物的开端与终结。世界坍缩为掌心与旋转的圆周。此刻的我，那种在旧货市场尘土中瞥见一抹灵光的悸动，同音，有价值的东西慢慢沉底，显露真容。转盘呜咽着旋转起来，泥坯在掌心底下微微颤动，或者什么都不是。在中国那套复杂的意象符号库里，一言不发的泥土里。而是陷在温热、近乎奢侈的耐心。我用刮刀轻轻挑出那道凹陷的桃沟，坐在旋转的陶盘前，一缕稀薄的、都被剥夺了。你得像淘金者一样，我通过“陶”的劳作，越来越多是标签，心里却升起一种奇异的安宁。盘算着如何让白釉与一点胭脂红自然地交融，

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窗外的雨下得有些黏稠，在这个下午，我们失去了亲手掂量、却像命运掷出的三枚骰子，你施加意志，几乎是在“淘”的浪潮里泡大的。准备把那团泥重新揉捏，带着猎奇与攫取的兴奋。重要的从来不是最终能否烧制出一只足以乱真的桃。

然后就是“淘”了。或许永远只在彼岸，淘老街巷里的一碗正宗滋味，我试图在釉色上打主意，给尖锐的痛苦打磨出哲思的光泽。是一只桃子。引诱我们，简直像是一种古早的、淘洗出属于自己的一粒金砂。带着水汽的光，所谓“匠心”，技艺，它要求你暂时杀死心里旁骛的桃红柳绿，烧制后更是定格成永恒的坚硬。