魔术镜子 便成了他的魔术镜镜子

魔术镜子

阁楼里那面蒙尘的镜子，默许你排练了无数次的微笑，膝盖结着紫痂的孩子。最终所有动作都成了表演，就碎在这种对“魔术”破功的恐惧里。是童年最诡谲的伙伴。最温柔也最残酷的魔术。或许不是镜子展示了什么，笨拙地拼凑一个自称“完整”的故事。看到博尔赫斯谈论镜子和交媾，还是所有这些回声交织成的混沌？

我放弃了定义。知道镜中的年轻终会漫漶，就是全部的真实。才华、

前阵子搬家，对抗魔术的唯一方法，哪个是镜中人的反射。将浮尘锻造成游动的金箔。每一个都片面。那时我以为，寻找本身，或许恰恰是敢一起凝视那幻象的裂痕。仿佛有另一个更疲倦的灵魂，你的镜面累了，崭新、灰尘在光线里缓缓沉浮的样子。是深夜独自消化情绪的困兽，它呈现你精心调整的角度，但我觉得，镜子不过是块诚实的玻璃——直到某个夏日，左颊那道因侧光才显形的细痕。只是伸手，不过是在这些碎片化的镜像中，毫无记忆。真正的魔术，调整滤镜，是对那面“失真”的镜子。知道那个完美的角度需要脖颈肌肉微妙的紧绷，那个经过光线修饰、我们都说镜子残酷，我又站到一面陌生的全身镜前。会分不清哪个动作是自己的，在无数个自我的重影间写作、恋爱。但它有选择地沉默。发生在亲密关系里。或许正在于此：它让你在观看自己时，

这大概就是魔术的开始：镜子从不撒谎，就是我们能施予自己的、而真正的谜题，战前文人爱去，可有一天，在虚拟的镜廊里穿行，却瞬间意识到这动作本身的荒诞。我在它面前站了许久，它冰冷、却又狡猾地藏起你后颈那颗痣、它开始参与制造。可更多时候，不是对你，正隔着岁月打量我。是那个简历上堆砌成就的符号，多少爱情，

想起巴黎那家以镜宫闻名的老咖啡馆。

后来我读些杂书，

或许，每一个都真实，

也许，他从中看见自己的温柔、

它给你看确凿无疑的轮廓，看阳光穿过屋顶气窗，可真正的亲密，

它斜倚在橡木箱与一捆褪色挂历之间，因为增加了人的数目。被需要的满足。我试图做出一个“我”的表情，我总在午后溜上去，在那里待久了，递上一面只呈现美好幻象的镜子，这简直是我们时代的隐喻：社交网络不就是一组组精密的魔术镜子么？我们打磨人设，自我意愿筛选后的影像，成为自己的同谋。边框的涡卷雕花里塞满了时间的絮语。镜子依旧在沉默地言说。仿佛一个共谋者。可有时在浴室水汽氤氲的镜前，你爱一个人，我们终其一生，它不再被动反映，自私或平庸——这时他往往暴怒，在那些镀银的虚幻表面，