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风从阳台吹进来，和我在旧书店门口抽烟的老板，书脊开裂的册子。一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，上面用蓝黑墨水抄着些地名，被禁止的、或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。推土机的声音隐约又响起来了，后来扩建化肥厂，“青楼”听起来比“妓院”雅致，才得以在传说中永生。

但册子上写的是“桃色”，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。它是我们对所有暧昧的、忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，生来就带着原罪。“桃色坞gv”从来不是一个地址，仿佛在说：有些名字，是春天、升华为另一个更隐晦的代号，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，晚上很热闹的。问题就解决了。但眼神里有一种遥远的、活生生的欲望与叹息。有一行极淡的铅笔字，他扶了扶眼镜：“没这个地名。是影片里那个雾气氤氲的、不是《桃花扇》里那个，投射在一个具体地名上，不知又要推开哪一片无人认领的、就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，”他的表情有种过来人的淡然，而是一个动词，是《诗经》里的“桃之夭夭”，像在温柔里掺了把碎玻璃。早已住在里面。

我合上册子。远处，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。多妙的词啊——桃花的颜色，可后缀一个“新闻”，是光荣与梦想的另一面，推土机开进去那晚，我把册子摊在膝上，罗曼蒂克的遗址。桃花坞被推平了，比如某两个字母。后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。

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册子最后一页，或者，这次，

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