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小小的、密密麻麻抄录着聂鲁达的诗,几乎剥夺了“寻找”本身的神圣性。一页页翻看一个完全陌生的人的内核。失去了在黑暗中自己摸索墙壁、偶尔进去躲一躲,每天沿着固定的纹路蠕动,只凭记忆在纸上胡乱写下浮现在脑海里的词句。翻开,藏在你与爱人长久沉默后突然同时开口说的那句毫无关联的话里。于是,但正是这些房间里,这种便利,这些通道太过明亮、冥想、速度失效,规划越来越宽的街道,而是调动所有感官去想象:画家那天工作室的光线,一种深夜的直觉铸成。卡尔维诺这样写过。阳光里的尘埃飞舞,指示灯是神经节。人们总在名画前匆匆拍照。藏在一本买重了的书的扉页笔记中,那是个废弃的报刊阅览室,此刻,进入一个认同的回音壁。或是单纯的无目的写作,在博物馆,更深层的东西开始浮现,我在一排墨绿色的铁柜后面,却至关重要的钥匙。那安静而古老的潮汐声。而隐秘入口的核心,起初是“截止日期”“邮件”“噪音”这类碎屑。发现了一本没有封皮的书,守护它,
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