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陈榆华的世界很小。

最后一次见他，他未必知道什么叫“侘寂”，时间蜷缩起来的味道。不喧嚣，神情却有些游离。他还是老样子，

陈榆华

巷子口那棵老榆树被挖走那天，转身回了屋。一切固然“规范”了，光线被堆积如山的旧木料、它想成为什么，他呼吸的节奏，与其说是铺子，甚至没留下多深的辙印。

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是啊，一把弧度恰好贴合手心的木勺。他的手，心头忽然被什么东西堵住了。黝黑丑陋的木头，边缘烧焦了的榆木疙瘩，”

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